c'era una volta un pittore. chiudeva in un quadro ogni paesaggio che gli piacesse. poteva essere un albero con le foglie tutte rosse e allora avrebbe usato un quadro grosso più o meno così. avrebbe potuto essere una casa con le veneziane colorate dei colori dell'arcobaleno e in tal caso l'avrebbe dipinta su una tela un poco più larga. un giorno, rapito dalla vista di una montagna, si disse che era giunto il momento di utilizzare la più grande tra le tele mai costruite, sicuro del fatto che nulla di più fantastico al mondo avrebbe potuto sovrastare la sua monumentale e sconfinata presenza. ne venne un quadro enorme, che richiese mesi e mesi di duro lavoro. quando lo ebbe finito si sedette davanti alla sua opera incorniciandola di soddisfazione con l'orgoglio che traspariva dai suoi occhi. stremato, volse la testa al cielo in un gesto spontaneo di liberazione. il caso volle che in quel mentre il suo sguardo fosse chiamato all'attenzione da un'aquila che volteggiava proprio sopra la sua testa. di lì a poco delle nuvole bianche s'aggiunsero vanitose a contorno di quella danza maestosa. in un attimo il cielo intero, geloso d'esser stato spodestato dalle sue figlie di panna, sfoggiando un turbinio di colori mai visti prima, s'assise a re sul trono delle meraviglie. il pittore con gli occhi spalancati abbassò lo sguardo all'orizzonte seguendo le sfumature di blu, di indaco e celeste, mischiate ad un mare all'orizzonte sconfinato. pensò alla tela di cui avrebbe avuto bisogno per ritrarre tutto quel che vedeva. decise di sdraiarsi, spettatore privilegiato. poi chiuse gli occhi, e tutto quello che io qui solo descrivo, fu quel giorno solo gelosamente per lui e per nessun altro mai.